牢笼碎了。

光从裂缝里涌进来。

孙悟空以为自己会回到万神坟场。

回到那片尸骸遍地的战场上。

回到他的肉身里。

但没有。

他的脚踩在了一片木板上。

咯吱。

熟悉的声音。

老旧的、带着岁月包浆的木板，被踩出了一声轻响。

孙悟空愣住了。

他低头看。

脚下是暗黄色的木地板，缝隙里积着陈年的灰。

抬头看。

书架。

泛黄的竹简歪斜斜靠在架上，有几卷已经散了线，露出里面发脆的竹片。

左边是一扇半掩的窗。

窗外没有光，也没有黑暗，只有一片说不清道不明的白茫。

右边是一张条案，笔架上挂着秃了头的毛笔，砚台里的墨干裂成龟背纹。

空气里有灰尘的味道。

有竹简受潮后发出的那种闷的酸气。

有松木桌面被岁月磨出来的淡木香。

孙悟空站在原地，呼吸一下子变得又浅又急。

他认得这个地方。

不是“像”。

不是“仿佛”。

是他在这里活过。

在这里挨过骂。