心跳了一下。

那一下跳动带出来的不是力量。

是温度。

纯粹的、没有任何攻击性的、一个活物身上才有的体温。

三十七度。

凡人的体温。

这股温度从胸口渗进掌心，从掌心渗进瓷壁，从瓷壁渗进茶水。

白瓷杯里冰冷了不知多久的茶水，轻轻颤了颤。

然后，

一丝热气升起来了。

细的。

弯曲曲的。

从杯口袅袅地飘起来，像一根被风吹歪的白线。

孙悟空看着那丝热气升起，飘向前方。

飘向三丈外的道心。

热气碰到了蛛网般的概念陷阱。

那些精密到极致的、等待着“力量”触发的丝线，

纹丝未动。

热气从丝线之间的缝隙里穿了过去。

轻飘的。

毫发无伤。

因为它不是力量。

不是法则。

不是大道。

不是任何可以被“概念”定义和捕捉的东西。

它只是温度。

一杯冷茶被加热后冒出来的水汽。