辛格少校的喊声在巨大的轰鸣中微不可闻。

紧接着，黑色的炸弹脱离挂架，狠狠的砸了下来。

轰！轰轰轰！

更大的爆炸撼动了整条峡谷。

泥土、碎石、车辆零件、残破的肢体被抛向空中，又像肮脏的雨点般落下。

一辆卡车被直接命中，瞬间解体，燃烧的油箱引发了二次爆炸，将附近十几名士兵吞没。

浓烟、烈火、尘土遮蔽了视线。

空气中充满了硝烟、血腥和肉体烧焦的恶臭。

“神啊！他们是从哪里来的？”

一个阿三跪倒在岩石边，望着空中再次拉起，准备第二轮攻击的飞机，眼神涣散，喃喃自语。

“是巴基的空军？”

惊恐的猜测在幸存者中流传。

“撤退！向峡谷东侧疏散！丢弃重装备！”

辛格少校终于从最初的打击中恢复了一丝理智，他知道必须立刻离开这死亡之路。

但部队已经彻底失控。

士兵们像没头苍蝇一样乱撞，有的向山坡上盲目攀爬，有的试图躲在车底或石缝里。

愤怒、屈辱和一种深切的无力感攥住了他的心脏。

这不是战争，这是一场屠杀。

而他们，这些信心满满踏入峡谷的解放者，成了被精心准备的陷阱困住的猎物。

空袭仅仅持续了不到十分钟。

但对于峡谷里的印度先遣营来说，却像一个世纪那么漫长。

当最后一架伊尔-10投完炸弹，晃了晃机翼，优雅地钻入云层消失时，留下的是一片宛如炼狱的景象。

燃烧的车辆残骸，支离破碎的尸体，受伤者痛苦的呻吟，以及幸存者呆滞、惊恐的眼神。

山崖上，枪声渐渐稀疏。

距离峡谷伏击点约一公里外，一处可以俯瞰整个战场的隐蔽观察哨。

老猎人纳西尔放下了手中那支崭新的、带瞄准镜的莫辛纳甘步枪。

这是南方朋友送来的礼物之一。

“看到了吗，小伙子？”

他对身边一个激动得满脸通红的年轻游击队员说。

“打仗，靠的不是人多，是这里。”

他点了点自己的太阳穴。

年轻人叫卡西姆，是斯利那加的大学生，几周前才拿起枪。

他亲眼看到了那些曾经不可一世的阿三军队，在精心策划的伏击和从天而降的雷霆打击下，如何迅速崩溃。

“纳西尔大叔，那些飞机，也是朋友们的？”

纳西尔没有直接回答，只是望着天空中飞机消失的方向，若有所思。

“不管是谁的，它们让侵略者流了血，让我们的家园听到了敌人的哀嚎，这就够了。”

他顿了顿，声音低沉下去，“但这只是开始，孩子。尝到血味的狼，不会只来一次。去告诉各小组，按第二套方案，分散撤离，到B集结点汇合。”

“真正的战斗，也许明天，也许后天，才会到来。”

卡西姆用力点头。

而在峡谷另一端，几块巨大的岩石阴影下，法国《世界报》的战地记者皮埃尔，颤抖着放下了他的徕卡相机。

他的西装沾满了泥土，脸上被爆炸的气浪熏黑，但那双眼睛却因为目睹了这震撼性的一幕而睁得极大。

他刚刚拍下了伏击开始的瞬间，拍下了阿三士兵从轻松到惊恐的表情转换，拍下了伊尔-10俯冲投弹的英姿，也拍下了随后发生的、部分阿三士兵在混乱和愤怒中，向附近一个被怀疑藏匿游击队员的小村庄盲目开火、导致平民伤亡的惨剧。

胶卷是宝贵的，但此刻他觉得手中的相机重若千钧。

这不是他预想中的边境摩擦。

这是一场现代化的、残酷的、不对等的杀戮，而挑起事端的一方，似乎并未像他们宣传的那样受到热烈欢迎，反而陷入了血腥的泥潭。

皮埃尔深吸一口充满硝烟味的冰冷空气，将相机紧紧抱在怀里。

他知道，他拍下的这些影像和即将写出的报道，将会在伦敦、巴黎、华盛顿引起怎样的波澜。

这场发生在遥远峡谷的战斗，或许将永远改变世界对克什米尔、对阿三和巴基，甚至对那个新兴的九黎共和国的看法。

峡谷里的枪声彻底停了，只剩下风声、燃烧的噼啪声和隐隐的哭泣声。

夕阳如血，将山峰和残留的硝烟染成一片凄艳的红色。

一条被炸断的阿三国旗，半埋在尘土中。

克什米尔的这个黄昏，寒冷而漫长。

而真正的冬天，还未到来。