她站在镜子前。

练习。

微笑。侧身。抬头。伸手。

“Good evening, Mr. Volkov.”

“So nice to meet you again.”

“My father sends his regards.”

每一句都重复十遍。二十遍。三十遍。

手还在抖。

她把右手握紧，松开，握紧，松开。

抖没停。

她走到迷你吧前，拿出一小瓶伏特加。倒进杯子，一口喝干。

酒精烧过喉咙。

胃里暖起来。

手还在抖。

但轻了一点。

她回到镜子前。

继续。

“Good evening, Mr. Volkov.”

“Good evening, Mr. Volkov.”

“Good evening, Mr. Volkov.”

凌晨一点。

她躺在酒店床上。

天花板很高，白色，有石膏雕花。壁灯把雕花的影子投在天花板上，细密的。

她睡不着。

手还在抖。

她把左手压在身下，压住。

闭上眼睛。

脑海里是顾西东的脸。

站在值机柜台前。手里攥着登机牌。看着她。

她睁开眼睛。

拿起手机。

没有新消息。

凌晨一点，他在丛林里。信号断了。

她看着屏幕。

很久。

发出一条信息:

“我准备好了。”

发送失败。

无信号。

她把手机放回床头柜。

闭上眼睛。

凌晨三点。

她突然醒来。

心跳很快。手抖加剧。她坐起来，打开床头灯。

镜子里那张脸苍白，眼睛里有血丝。

她站起来，走到窗边。

窗外蒙特卡洛还在沉睡。赌场的灯暗了大半，只剩几盏泛着微光。

街上没有人，只有路灯照着空荡荡的石板路。