“皇上这写的……到底是什么啊？”

“这是诗吗？”

“还是打油诗？”

“或者……皇上自创的新诗体？”

于敏中默默翻开一页,又默默合上,再次叹了一口气。

“徐大人这些年……”

“不会天天看这些吧？”

“难怪徐大人每次修书的时候，脸上的表情都那么平静。”

“原来不是平静。”

“是已经习惯了。”

于敏中抱着诗稿，抬头望了望天,忽然觉得肩上的担子，比刚刚重了十倍。

“皇上好好当皇上不好吗？”

“为什么要写诗？”

“写诗也就算了。”

“为什么不能自己留着欣赏？”

“非得整理归档……”

他低头看着封面上即将写上自己名字的位置，嘴角忍不住抽了抽。

“以后若是后世的人翻开这套诗集。”

“看见整理人——于敏中。”

“他们不会觉得，这个状元是靠阿谀奉承皇上考上的吧？”

想到这里。

于敏中又重重叹了一口气。

“徐大人啊。”

“您老人家走得倒是轻松。”

“这烫手山芋……”

“怎么就落到我手里了。”