新历150年，三月。

七号堡，机械维修厂。

虬龙把最后一颗螺栓拧紧，从报废的空气滤清器下面钻出来。油腻的工装服贴在身上，汗水顺着脖子往下淌，在后背洇开一片深色的痕迹。

“今天的活完了，滚吧。”工头踢了踢他脚边的工具箱，连正眼都没给一个。

虬龙没吭声，默默收拾工具。扳手、改锥、钳子，一件件码进破旧的帆布袋。他的动作很慢，却很稳，像是在做一件需要极尽耐心的事。

维修厂里充斥着机油和金属锈蚀的气味。头顶的荧光管有一半不亮了，剩下的那些拼命闪烁，把昏暗的光线投在流水线上。十几个和他一样的维修工还在埋头干活，有人咳嗽起来，声音空洞而绵长，在空旷的厂房里回荡。

“快点！”工头又催了一声。

虬龙拎起帆布袋，走向门口。经过工头身边时，他闻到一股劣质酒精的气味——这个月的配给又到了，这胖子大概已经灌下去半瓶。

“站住。”

虬龙停下。

工头走过来，浑浊的眼睛上下打量他，最后落在他腰间。那里挂着一块不起眼的古玉，用一根皮绳穿着，塞在工装裤的腰带里。

“那是什么？”工头伸手去抓。

虬龙侧身，避开那只手。

工头的脸色变了：“小子，你他妈——”

“地淘汰来的石头。”虬龙打断他，声音很平静，“不值钱。”

两人对视了几秒。

工头想发火，但对上那双黑色眼眸时，莫名觉得有点发怵。那眼神太冷静了，冷静得不像一个十八九岁的毛头小子该有的样子。

“滚。”他最终骂了一句。

虬龙转身离开。

走出维修厂，是一条狭窄的走廊。头顶的管道纵横交错，不时传来液体流动的咕噜声。墙壁上的涂层斑驳脱落，露出底下锈蚀的金属。几个小孩子蹲在角落里，围着一个破旧的铁皮罐头，不知在玩什么游戏。看见虬龙经过，他们抬起头，眼神空洞而麻木。

七号堡的劳动层，每天都是这个样子。

虬龙沿着走廊往前走，经过一道又一道的隔离门。每道门口都有穿着灰色制服的守卫，但他们只是懒洋洋地靠在墙上，对过往的行人视若无睹。在这里住了二十年，虬龙早就摸清了规律——只要不惹事，这些守卫也懒得找麻烦。

走了大约二十分钟，前面的通道变得宽阔起来。灯光也亮了一些，墙上开始出现用荧光涂料刷的标识：黑市→。

拐过一个弯，嘈杂的人声扑面而来。

七号堡的黑市到了。

这里原本是几片废弃的物资仓库，几十年的发展下来，已经形成了一个独立的小社会，准确来说就是一个小城镇。高低错落的简易棚屋挤在一起，只留下狭窄的通道让人穿行。各种气味混杂着涌来——烤鼠肉的焦香、劣质烟草的辛辣、不知名药材的苦涩，还有人群聚集时特有的汗臭味。

虬龙在入口处停了停，手习惯性地摸向腰间，硬硬的还在。

他挤进人群。

通道两侧摆满了地摊，卖什么的都有。有人把几根辐射蝎的尾刺摆在破布上，标价高得离谱；有人面前堆着从废墟里捡来的旧世界零件，锈迹斑斑，也不知道还能不能用；还有人在卖一种发着微弱荧光的蘑菇，据说是从地下三层采来的，吃了能治辐射病——虬龙知道那是假的，那玩意儿吃下去，好人也活不长。

他不做停留，径直往里走。

穿过两道弯，眼前出现一个稍微宽敞的空地。四周搭着几间相对像样的棚屋，门口挂着木牌，上面歪歪扭扭地写着字：防身、药品、新闻、粮食。

虬龙走向那间挂着“粮食”牌子的棚屋。

棚屋的主人是个干瘦的老头，正躺在一把破藤椅上打盹。听见脚步声，他睁开一只眼，看清是虬龙，又闭上了。

“今天又带什么来了？”

虬龙从帆布袋里掏出一个油纸包，放在老头面前的木箱上。

老头懒洋洋地坐起来，打开油纸包。里面是十几个螺栓和螺母，擦得干干净净，泛着金属的光泽。

“就这？”老头撇嘴。

“都是好的。”虬龙说，“从报废机上拆的，重新过了丝。”

老头拿起一个螺栓，对着灯光看了看，又用手指摸了摸螺纹。他的表情稍微缓和了一点：“还行。换什么？”

“粮食。三天的量。”

“两天。”

“三天。”虬龙看着他，“这批货拿到十号堡，能翻三倍。”

老头愣了一下，重新打量起这个年轻人。十八九岁的样子，瘦削的脸庞，黑色的眼眸沉稳得不像话。他干了二十年黑市买卖，什么样的货色没见过？但这小子……有点意思。

“两天半。”他让步了。

“成交。”