宋子文坐在美方派来的黑色凯迪拉克里。

指尖贴着冰凉的车窗玻璃，看着窗外这座和重庆完全是两个世界的城市。

波托马克河两岸的街道宽阔整洁。

路灯成排延伸，路面平整得看不到一丝坑洼。

没有轰炸留下的弹坑。

没有挤在街角奄奄一息的难民。

路边停着一排排私人轿车，不是国内那种跑起来冒黑烟的老爷车，是最新款的流线型福特和别克，车身锃亮，映着午后的阳光。

商店橱窗里摆满了肉罐头、黄油、丝绸和皮鞋。

样样都充足，没有一样是配给品。

行人步履从容。

脸上没有焦虑，没有恐惧，甚至连匆忙都没有。

有人坐在街边长椅上翻报纸，有母亲推着婴儿车慢慢走，几个孩子围着喷泉追逐嬉闹，笑声顺着风飘进车窗里。

宋子文的指尖，慢慢收紧了。

他想起重庆那些被炸塌半边的青砖楼。

想起防空洞里挤得转不开身的难民。

想起大街上排着长队等救济粥的百姓，粥稀得能照见人影。

想起路边盖着草席的孩子尸体，没人认领，就那么静静躺着。

他下意识摸了摸膝头的公文包。

包面磨得发亮，边角起了毛。

里面装着委员长亲笔签名的求援信，还有一张空白的条件清单。

像一张等着填价的卖身契。

他不知道美国人会在上面写什么。

他只知道，重庆已经没有讨价还价的资格了。

“他们甚至不知道什么叫轰炸。”