水囊。

整整齐齐码着五只鼓鼓囊囊的水囊，皮面上还挂着凝结的水珠。

满的。

毛骧的手抖了一下。

他伸手拿起一只，拧开盖子，凑到鼻子前闻了闻。水腥味，带一丝皮革的臭味。

水，没掺东西。

“五个！”左依咧开嘴，牙齿在月光下闪了一下，“全是满的！”

毛骧拎起水囊，手在发抖。

不是冷，不是怕。

是兴奋到极致的那种抖。

“快拿走。”毛骧把水囊递给老张。

老张双手接过，塞进怀里一只，又去抓第二只。

毛骧抓了两只挂在腰间。

手刚碰到第三只。

声音从帐外传来。

不是风声。

是马蹄声。

毛骧的手僵住了。

马蹄声从东侧传过来，沉闷、密集，碎石被踩碎的声响连成一片。

不是一匹马。

不是两匹。

毛骧的耳朵动了一下，他在那个声音里分辨出了细微的差异——蹄铁的节奏、马身的重量、碎石被压碎的频率。

十匹以上。

帐篷里的空气凝固了。

左依抬头望向帐门方向，手已经按在刀柄上。