翠芒山北坡。

天黑透了。

山里没有路灯，唯一的光源是院子里架起来各种补光灯。

白光打在土墙上，把剥落的墙皮照得一清二楚。

二黑站在灶屋门口，手里攥着一把铁锹，身上的旧夹克沾了半天的灰。

他面前蹲着个人。

吴小龙，二十四岁，白马乡吴家做腊肉那户的大儿子。

瘦高个，头发扎成小揪，脸颊凹进去，手里举着的那台二手索尼A6300稳得很。

“二黑哥，你别看我。”吴小龙头也没抬，眼睛贴在取景器上，“该干嘛干嘛。”

二黑咽了口唾沫。

他知道陈峰说了，不用演，不用装。

但那个黑洞洞的镜头对准自己的时候，还是浑身都不自在。

“我……先把灶台清一下？”

吴小龙没回答。

他把机位从正面挪到侧面，半蹲着找了个低角度。

“你说话我听不见，你就当我不存在。”

二黑深吸一口气。

不存在。

行。

他转身走进灶屋。

铁锹铲进灶台里堆了不知多少年的死灰，发出沉闷的刮擦声。

灰尘被翻出来，呛得他连咳了三声。

吴小龙跟在后面，没出声，镜头从铁锹的锹头慢慢摇到二黑的手背上。