栖乐坐起来揉揉眼。外套从肩上滑落，她伸手捞住，指尖碰到柔软布料。

“醒了？”

声音从后门传来。

季杨杨倚在门框上，手里拎着她书包，连这个都帮她收好了。

“几点了？”栖乐声音有点哑。

“四点十分，”季杨杨走进来，“你睡了四十分钟。”

栖乐“哦”一声，慢吞吞站起来。刚睡醒，头晕，脚下晃了晃。

季杨杨立刻上前一步，手虚扶在她胳膊边，没真碰着，但随时准备接住她。

“没事，”栖乐摆摆手，把外套递回去，“谢了。”

季杨杨接过外套，没穿，就搭手臂上：“去舞蹈教室？”

“嗯。”

两人一前一后出教学楼。

夕阳把影子拉得老长，栖乐走前头，季杨杨跟后头，中间隔两步。不远不近，刚好是他能随时伸手护着她的距离。

舞蹈教室在艺术楼三楼，一整面墙都是镜子。

栖乐换好练功服出来时，季杨杨已经架好手机。不知从哪儿弄来的三脚架，角度调得正对镜子。

“你坐着就行。”栖乐说。

“嗯。”季杨杨在墙边长凳坐下，背挺得笔直，双手放膝盖上，像个听课的小学生。

栖乐忍不住笑：“放松点。”

季杨杨“哦”一声，肩膀垮下来点，但眼睛还是直勾勾盯着她。或者说，盯着镜子里她的影子。

音乐响起来，肖邦的《夜曲》。栖乐深吸口气，踮起脚尖。

她跳得真好。不是那种炫技的好，是浑然天成、带着脆弱感的那种美。手臂舒展像天鹅翅膀，旋转时裙摆绽开成花，落地轻得像羽毛。

季杨杨看得忘了呼吸。

他知道栖乐会跳舞，知道她拿过奖，但这是他第一次这么近、这么完整地看她跳完一支舞。

镜子里的人美得不真实，皮肤在夕阳下泛珍珠似的光，睫毛随动作轻颤，汗顺着脖颈滑进衣领。

季杨杨猛地移开眼，耳朵烧得厉害。