他们抱在一起，笑着，吼着，拍打着彼此的后背。

三千名多特蒙德远征军的歌声，穿透夜色，穿透整个费尔廷斯竞技场，穿透鲁尔区的夜空：

“多特蒙德！”

“多特蒙德！”

“多特蒙德！”

在死敌的地盘，他们肆意庆祝！

什么不在对方伤口上撒盐？

不存在的！

要的，就是落井下石。

反正。

如果多特蒙德输了的话。

沙尔克04的球迷也会这么干的。

不然怎么能叫做死敌呢？

..................

转播镜头掠过那群疯狂庆祝的黄黑色身影。

然后它停住了。

镜头里，一个蓝色的背影正低着头，走向球员通道。

诺伊尔的背影落寞得像一座孤岛。

他走得很慢。

他没有回头。

没有看那群庆祝的对手，没有看那三千个狂欢的客场球迷，没有看大屏幕上那个刺眼的比分。

他只是低着头，一步一步，走向球员通道，走向那片昏黄的灯光。

直到他的背影消失在通道深处。

转播镜头定格在那片空荡荡的通道口。

马加特看到了这一幕。

他张张嘴。

心想。