“沙尔克从1:3的绝望深渊中扳回一城！现在比分是3:2，比赛还有二十五分钟，一切皆有可能！”

画面切到场边。

马加特已经冲出了教练区。

他的脸涨得通红，额头上青筋暴起，西装外套的扣子不知什么时候崩开了一颗。

另一侧。

克洛普站在指挥区边缘，脸色凝重。

他目光死死盯着场上庆祝的沙尔克球员，然后转头看向自己的防线。

胡梅尔斯正在和魏登费勒交流，两人都在摆手，显然对刚才那个丢球有不同看法。

苏博蒂奇蹲在禁区里，双手撑着膝盖，大口喘气。

施梅尔策则站在边线附近，弯腰扶着膝盖，汗水顺着他的脸颊滴落在草皮上。

“尤尔根，”助理教练克拉维茨走过来，声音急促，“我们需要调整。”

克洛普没说话。

他抬起手腕看了一眼表。

65分钟。

还有二十五分钟。

他深吸一口气，双手拢在嘴边：“沙欣！凯尔！收紧！把中场收紧！”

傲赴沙尔克球场。

六万五千名沙尔克球迷正在经历从地狱到天堂的情绪过山车。

“沙尔克！沙尔克！沙尔克！”

整齐的呐喊如同战鼓。

每一声都敲在多特蒙德球员的心口。

矿蓝色的围巾如海浪般翻涌，看台在六万五千人的踩踏下发出沉闷的轰鸣。

“这才是我们的球队！”

“进攻！进攻！撕碎他们！”

“进攻！进攻！撕碎他们！”

声浪一浪高过一浪。