“不公平！”

那个声音又尖又细，像是被人掐住了喉咙，在安静的明伦堂里格外刺耳。

所有人的目光都转向了声音的来源——那是一个二十出头的年轻人，穿着一件半旧的青布儒衫，面容清秀，但此刻那张清秀的脸涨得通红，额头上青筋暴起，眼睛瞪得圆圆的，嘴唇在剧烈地颤抖。

“这不公平！”他又喊了一声，声音比刚才更大，更响，更不加掩饰。

堂内堂外几百个人的目光都落在他身上，但他不在乎，他不在乎那些人怎么看他，不在乎那些人会不会觉得他失态，不在乎那些人的目光是同情还是嘲笑。

他只知道，他这十年的苦读，可能白费了。

吴宽的眉头皱了起来，嘴唇微微动了一下，但没有说话。

他在等，等这个年轻人把话说完，等他把心里那股火喷出来，等他把该骂的都骂出来。

那个年轻人从座位上站起来，手里攥着那份邸报，手在发抖，嘴唇也在发抖。

他的脸涨得通红，额头上青筋暴起，眼眶里有什么东西在打转——不是泪，是火。

“吴大人！”他的声音因为激动而发颤，每一个字都像是从胸腔里挤出来的，带着一股压抑不住的、滚烫的、灼人的东西。

“学生在杭州府学读了十年书！十年！”

他伸出双手，十根手指张开，像是在丈量什么，又像是在抓住什么。

他的手指在微微颤抖，手掌上满是老茧——那是握笔握出来的，是十年寒窗苦读留下来的痕迹。

“从《三字经》、《百家姓》到四书五经，从四书五经到八股文，从八股文到四六骈文——学生一步一个脚印，一天不敢懈怠！”

他的声音越来越响，越来越快，像一匹脱缰的野马，再也拉不住了。

“学生的文章，先生说是好的；学生的八股，先生说是工整的；学生的骈文，先生说是漂亮的。学生本以为，今年的恩科，学生有希望金榜题名，有希望光宗耀祖，有希望出人头地！”

他顿了顿，深吸一口气，那口气吸得很深，很深，像是要把明伦堂里所有的空气都吸进肺里。他的胸膛剧烈地起伏着，像是有一座火山在他胸腔里喷发。

“可现在，朝廷说——不要只会写文章的书呆子了，不要学生这样的人了。”

他的声音忽然低了下去，低到只有附近的人能听见，但那种低沉的、压抑的声音，比任何高声怒吼都更有力量。

“学生想问——学生这十年，白读了吗？”

这句话落下的瞬间，明伦堂里炸开了锅。

不是那种压抑的、克制的、低声的议论，而是真正的、毫无顾忌的、炸开了锅的喧哗。

几百个人的声音同时涌起来，像潮水一样汹涌，像洪水一样泛滥，在明伦堂里回荡，震得窗户都嗡嗡作响，震得屋梁上的灰尘簌簌地往下落。

“对！我们这十年，白读了吗？”