那本书的封面在日光下泛着暗沉的光泽，像是一面被举起的旗帜，那些字迹已经模糊，但所有人都知道那是什么，那是一本《论语》。

赵姓汉子站在高台边缘，他的声音沙哑而颤抖，像是从喉咙深处一点一点挤出来的，每一个字都带着一种被反复碾磨过之后剩下的、灰白色的笃定。

“孔夫子——”他昂起头，对着天空喊道，“你教导天下人要仁、要义、要礼、要智、要信——”

他的声音在广场上空回荡，那声音不高，却因为那种沙哑而显得格外刺耳，像是有人用一把钝刀在石头上磨。

台下成千上万双眼睛都在看着他，成千上万颗心脏都在以不同的节奏跳动着，但没有人说话，没有人打断他。

“可你那些打着你血脉旗号的孔家子弟——”

他的声音忽然拔高了一分，“为什么可以随意圈占百姓祖田？为什么可以随意霸占民女凌虐致死？为什么可以私设公堂把百姓关到死？”

他每问一个“为什么”，声音就拔高一分。

他的眼眶红了，有什么东西正在里面打转，但他没有让那些东西流下来，他咬着牙，把那些字一个一个地从牙缝里挤出来。

“孔夫子！你告诉我们——”

他的声音忽然低了下去，低到像是从胸腔深处直接推出来的，带着一种说不清道不明的哽咽，“你教出来的这些后裔，凭什么可以打着你的名号，把曲阜当成他们孔家的私产？”

“凭什么可以鱼肉百姓？凭什么可以让我们这些老实本分的百姓家破人亡？”

他的声音越来越高，越来越急，像是一匹脱了缰的野马。

“凭什么！”

他吼道，“为什么百姓在你圣人后裔面前，永远讨不回公道！孔夫子，难道你的遗泽真的万世不减，孔家子弟便真可以千秋万世，高高在上？”

他说出最后那一句的时候，声音已经不像人声了。

那是从胸腔深处被生生撕出来的东西，带着血，带着恨，带着那些被压抑了太久的、终于找到了出口的滚烫。

他停了一下，像是要给自己一个喘息的机会，然后他低声说了一句：“我这便来找你要一个答案。”

他的声音很低，低到像是说给自己听的。

但京城广场太安静了，安静到那句话说出口的时候，成千上万双耳朵都清清楚楚地接住了它。

然后赵姓汉子转过身，面朝南方——那是曲阜的方向，是孔庙的方向，是那座他父亲被断腿、他家的地被强占、他这辈子最深仇恨所在的方向。

然后他往前迈了一步，站到了高台的边缘。

他往下看了一眼。

高台足有两丈多高，青砖地面在下面像一小片灰白色的方块。

他的腿在发抖，那种发抖从膝盖一直延伸到脚踝，但他没有缩回去。

他回头看了一眼左侧高台上那些同伴，那些和他一样被孔家害得家破人亡的人，那些和他一起走了上千里路来到京城的人，那些今天终于有勇气站在这里说出自己冤屈的人。