他转向苏晚。

“我不是质疑女同胞的能力，”他把“女同胞”三个字咬得很清楚，像在念一个不常用的外语单词，“我只是质疑这份报告的真实性。”

“苏射手，”他笑了一下，“既然你获得了'特等'荣誉，不妨在这里给大伙儿演示一下？”

阅兵场落入一种古怪的安静里。连铁轨方向的风都停了。三千多双眼睛从四面八方汇拢过来，像无数根看不见的针，一根一根地扎进苏晚的后背、肩膀、和那只裹着灰白石膏的左手上。

苏晚站在台上，没有看陶刚。

她的右手垂在身侧，食指和中指的指腹无意识地摩挲着左手石膏夹板的毛刺边缘。那些毛刺刮着她的皮肤，细碎地疼，像很远以前，在国家射击中心的赛道上，大赛开枪前她摸枪壳上的纹路一样。

她的目光越过陶刚锃亮的金丝眼镜、越过那枚在阳光下闪闪发光的留日奖牌、越过台下教导团新兵们好奇和轻蔑交织的脸，落在了第三排的某个位置。

谢长峥没有抬头。

他的帽檐压着半张脸，只有下巴和嘴唇露在日光里。他微微摇了摇头。

幅度很小，小到只有一直在看他的人才能捕捉到那截下颌线的轻微偏转。

不必理会。

苏晚知道他的意思。

她也知道自己该怎么做。

嘴角浮起一抹弧线。很淡，像被风吹皱的水面上一道转瞬即逝的波纹。那不是笑，更像是一种条件反射——每次在赛场上，坐在她对面格位的选手冲她挑衅的时候，她的嘴角就会这样动一下。

不是愤怒，不是轻蔑。

是一种已经听过太多次垃圾话的、近乎于疲惫的、平静的确认。

好——你要看是吧。

担架上的林耀之皱着眉开了口，声音因为肋骨旧伤而带着一丝压不住的嘶哑：“陶督战，授勋仪式不是打擂台。”

陶刚又鞠了一躬。这次没有九十度，只有四十五度。腰板直得恰到好处。

“林团长，末将并非刁难，”他的语气没软半分，“只是前线将士们用命换来的荣誉不能有水分。若苏射手确有其才，当众一试，不仅能服众，更能提振士气。”

他偏过头，眼睛在金丝镜片后面弯了弯。

“这对即将开打的徐州会战，百利而无一害。”