“连队交给马奎。你——”

“我不走。”

苏晚打断了他，声音又冷又硬，像块石头。

“留在这儿。渡边的人还在。”

帐篷里的空气凝固了。

两个人隔着几步远的距离，就这么看着对方。

谢长峥的嘴唇动了动，最终还是什么都没说。

他知道他拦不住她。

苏晚也知道她送不了他。

从台儿庄到徐州，他们已经分开过两次。每一次分离，都用对方满身的鲜血作为重逢的代价。

这是第三次。

下午，医疗队的人来了。

两名担架兵抬着一副简陋的竹制担架，在帐篷外安静地等着。

马奎拄着他的大刀，像一尊铁塔杵在旁边，一张脸绷得铁青。他不想让连长走，但他更清楚，这事儿轮不到他插嘴。

小满抱着他那个宝贝帆-布弹药袋，躲在最远处的树后，眼眶红得像兔子。

谢长峥在两名士兵的搀扶下，艰难地从行军床上站起来，一步一步挪到帐篷门口，坐上了担架。

他没有立刻躺下。

他做的第一件事，是把腰间那把二十响的驳壳枪解了下来，递给马奎。

“替我带着。”他的声音不大，但每个字都砸得很实，“枪膛里有一颗。”

马奎伸出那双满是老茧和伤疤的手，稳稳地接过枪。

他的手很稳，但嘴角的肌肉，却控制不住地抽动了一下。