声音不大。和棍子碰木头差不多。但节奏——苏晚知道，这个节奏他分辨得出。

帐篷里安静了两秒。

然后传来一个声音。含在嗓子眼里的，哑得像两片旧砂纸蹭在一起。

“嗯。”

松脂灯灭了。

苏晚站在帐篷外面。月光从帆布帘子的毛边上滑过去，在地上画了一道白线。她的手搁在口袋外面，按了一下那堆信物的轮廓。

碎镜片不在她这儿。

在帐篷里面。在那个歪歪扭扭缝出来的暗兜里。在他的手里。

苏晚转身回了高地。军靴踩在碎石上的声音传出去三四步远就被风吃掉了。

帐篷里的灯没有再亮。但苏晚听得到——那种极轻的、指甲划过金属表面的声音——从帆布帘子底下漏出来一截，被风裹着送上了坡。

他在摸那块碎镜片。

她在三十米外抱着枪值岗。

月光挪了半寸。北面山脊线上有什么东西闪了一下。苏晚的手从口袋上弹到了腰后的驳壳枪握把上。

等了五秒。

没了。

苏晚把手收回来，重新靠在枯松上。帆布包搁在脚边，油纸裹着的毛瑟步枪在月光下露出新枪管的一截冷色。

下一班岗的李铁柱从营地南面走过来。脚步声碎碎的，踩着碎石和干枯的松针。

苏晚站起来准备交接。

走到坡沿的时候她停了半步。

又回头看了一眼帐篷。帆布帘子纹丝不动。灯灭着。

苏晚把枪从膝盖上拿起来，扛在肩上。新调过的背带贴着左肩胛的凹槽，不勒疤痕，不卡领子。

她走下了坡。

走到帐篷旁边经过的那一步，她的右手无名指从帆布帘子的外沿掠了一下。

帘子晃了不到一厘米。

帐篷里面，那个声音又来了。指甲碰金属。碎镜片在指缝里转了半圈。

然后什么都安静了。