草原上，谁的拳头硬，谁就说了算。

部落的首领打了胜仗，下面的人就跟着他；

打了败仗，人就散了，换个新首领。

没人会因为首领被别人杀了，就跑去给他报仇。

更不会有人为了一个不相干的大人物，跑去跟可汗拼命。

但这些汉人——

巴图看着那个跳上台阶的监生。

二十出头，穿着朴素的青衫，脸颊消瘦，手指节分明。

他喊得声嘶力竭，喉咙都哑了，还在喊。

“赵阁老是忠臣！他为朝廷打仗，为百姓修河，为国家开海贸——这样的人，怎么能被奸佞陷害！”

底下又是一片呼应。

巴图听着这些话，脑子里浮现出父亲信里那句——“汉人能把几千万人管得服服帖帖，靠的不是弓马。是这些书里的东西。”

书里的东西。

《论语》？

《孟子》？

还是……这些让人愿意为一个素未谋面的大人物去拼命的东西？

“走！去宫门！”

人群开始往外涌。

乌力吉拽着巴图的袖子：“走啊，你发什么呆？”

巴图没动。

他看着那些汉人，一个接一个，涌出国子监的大门。

他们的脸上写满了愤怒、悲壮、还有一种他说不上来的东西——好像他们真的相信，自己能改变什么。

能改变什么？

巴图想起父亲那封信。

“你是我的儿子。哪里都是草原。”

草原上，没人会为了“忠臣”去送死。

但汉人会。