万历元年，正月初一。

辽东镇总兵府里摆了十二桌席面，从正厅排到院子里。

火盆烧得旺，炭是上好的银骨炭，无烟，但热气蒸得人脸发红。

军中不比京师讲究，没有丝竹管弦，就是大碗的烧酒和整条的酱肘子。

李成梁坐在正位，身上穿的不是铠甲，是件半旧的玄色便袍。

腰间没挂刀。

这在辽东镇是稀罕事——自打隆庆年间他镇守辽东以来，下属们几乎没见过他腰上空着的时候。

“满上！”

他把酒碗往前一推，身旁的亲兵赶紧提壶。

琥珀色的烈酒倒满碗沿，溢出来的几滴顺着碗壁滑进桌面的木纹缝里。

“弟兄们，这一碗，敬万历元年第一天。”

下面轰然叫好，碗碰碗的闷响此起彼伏。

有几个年轻的把总喝得急了，酒从嘴角淌下来也不擦，笑着又去抢酒壶。

李成梁一碗见底，拿袖口抹了下嘴。

目光从热闹的人堆里扫过去——在第三桌靠角落的位置停了一瞬。

努尔哈赤坐在那里。

十三岁了，身量比去年抽高了一截。

但在一群五大三粗的辽东兵中间，还是显得单薄。

他面前的碗里盛的不是酒，是茶。

左手边堆着啃干净的骨头，右手握着筷子，正往嘴里扒饭。

吃相不急不慢，但碗里的饭见底很快。

这是饿过的人才有的习惯——动作看着从容，实际速度极快，一粒米都不剩。

旁边的老兵拿胳膊肘捅他：“小子，大过年的，喝一口？”

努尔哈赤摇头。

“怎么，看不上咱辽东的酒？”

“不是。”努尔哈赤放下筷子，“总兵说过，我没到十五岁之前不许碰酒。”

老兵嘿嘿笑了两声，也没再劝。