墨迹未干。

李成梁盯着那个“剿”字看了许久，左臂的血已经把袖口染透，整条胳膊麻得快没知觉了。

他没叫军医，从桌角扯下一条布，用牙咬住一头，右手绕着左臂缠了三圈，死死勒紧。

疼。

好。疼着才清醒。

他掀开帐帘走出去。

天光大亮，营里一片狼藉。

烧焦的木头、散落的兵器、地上没干透的血，被早晨的露水泡得发黏。

士兵们蹲在各处，有的啃干粮，有的发呆，有的在帮袍泽缝合伤口——针线穿过皮肉的声音，隔着十步都能听见。

李成梁走过去。

所有人的目光跟着他。

那些眼睛里有疲惫、有庆幸、有怒意，但没有怯意。

这就够了。

“方达。”

方达小跑过来，嗓子还是哑的：“大帅。”

“杀牛。”

方达愣了一瞬。

“营里还有多少头牛？”

“运粮的牛……还剩三十七头。”

“杀十头。再把酒全拿出来。”

方达张了张嘴。

三成粮草没了，这个节骨眼上杀牛放酒？

他看着李成梁的脸——一张被烟灰和血污糊住的脸，只有眼睛亮得吓人。

方达没问为什么，转身去办。

一个时辰后，整座大营弥漫着烤肉的焦香。

十头牛架在火上，油脂滴落进炭火，滋滋响。

酒坛子摆了一地，封泥全敲开了。