地下室里的空气黏稠得跟浆糊一样。

那把勃朗宁手枪的握把被郑耀先攥在手心，金属的冰凉顺着掌纹渗进骨头缝里。

椅子上那个浑身是血的人，正用仅存的那只能睁开的眼睛看着他。

那只眼睛里没有恐惧，没有恳求。

有的只是一种死寂一样的、豁出去了的劲儿。

郑耀先认出了他。

老李。

入党那天，就是这个人站在角落里替他把风。临走时，老李拍了拍他的肩膀，笑着说了一句：“小伙子，好样的。”

现在他满嘴是血，一根完整的指头都找不出来了。

特务处的审讯手段，果然名不虚传。

郑耀先手指攥紧了。

不是因为紧张，而是因为痛。

那种从心脏深处往外翻涌的、几乎要把五脏六腑都绞碎的疼痛。

但他的脸上，没有任何波动。

他甚至开始检查那把枪。

“啧。”

郑耀先掂了掂勃朗宁，皱起了眉头。

“这什么破枪？弹簧都松了，撞针磨损严重，打偏个三五公分跟玩儿似的。”

他抬头看向考核官，表情一副嫌弃至极的模样：“你们特务处的装备就这个水平？”

考核官愣住了。

在场所有人都愣住了。

他们已经见过太多人在这个环节崩溃——有哭的，有喊的，有跪下来求饶的，也有硬撑着强装镇定但手抖得拿不稳枪的。

还从没见过有人嫌枪不好的。

“枪是差了点。”考核官缓过神来，眯起眼睛，“但够用了。你只需要对着脑袋开一枪——总不至于偏到天上去。”

郑耀先没接话。

他慢慢走向椅子上的老李，每一步都踩得又稳又沉。

走到老李面前三步远的地方，他停了下来。

两个人对视。