朱棣喉结滚了滚。

“张武那匹夫。”

“还活着吗？”

整整七天。

带着三千不着重甲的轻骑，扎进幕府暗哨密布的十万大山。

杳无音信。

哪怕是能在百万军中取上将首级的战神，在这种断粮断援的深山绝地里，也绝对是九死一生。

大帐里安静得只剩下炭火的剥啄声。

林默没急着回话。

他垂下眼皮，脑子里闪过好几个画面。

奉天殿上，那个像黑熊一样双眼赤红、当着满朝文武的面把《皇明祖训》摔得粉碎的疯子。

还有在九州海滩上，踩着漫天碎肉和肠子，一刀把敌将连人带甲劈成两截的魔神。

张武。

那就是个为战争而生的纯粹杀胚。

林默抬起头。

迎着朱棣转过来的目光。

他没说那种文官惯用的场面话。

“活着。”

朱棣撑在桌案上的手背，肌肉微微跳动了一下。

林默一把掀开厚重的帐帘。

夹杂着海腥味的冷风瞬间扑在脸上。

他没回头，直接跨了出去。

“他那种人。”

“就算是真要死，也绝对会拖着几万个倭人下地狱垫背。”

“他绝对不会。”

“死在没人看见的烂泥沟里。”