深夜的哥谭，风里带着一股子洗不净的铁锈味，和下水道返上来的霉气。

两种味道混在一起，像这座城市本身，腐败的底子，盖着一层生锈的皮。

陈默蹲在一根生锈的排水管上。

胃里那块今天早上正儿八经拿钱买的三明治早就化成了虚无，现在正跟他的胃壁进行亲切友好的摩擦。

什么他怎么来的钱？

你们的友好邻居蜘蛛侠天天乱逛还不允许捡几块钱了？

你知道抢劫银行的抢劫帮派武装的抢劫便利店的，那些劫匪们拿那个破麻袋装钱的时候会散落多少零钱随风飞舞吗？

陈默往下看了看，试着射了一发蛛丝，那东西从手腕里出来的状态极其敷衍，软塌塌地挂在墙头，活像一根煮过头的挂面。

蛋白质严重不足，连超能力都开始偷工减料了。

冷漠的程序。

他在心里骂了一句。

资本主义都没你现实。

讨厌社会达尔文。

巷子深处传来一阵声音。

不是惨叫。

哥谭的惨叫他听惯了，抢劫的惨叫是短促的，斗殴的惨叫是带着脏话的，被收保护费的惨叫是认命的那种。

这个声音不一样。是被刻意压住的、闷在嗓子眼里的、像小动物被踩住脖子时发出的那种声音。

陈默的耳朵动了动。

这种动静让他浑身不舒服，像指甲刮过黑板，像牙齿咬到沙子。

于是，他悄无声息地从排水管上滑下来。

远处一盏路灯坏了一半，正滋滋地冒着火花。

忽明忽暗的光影里，一个穿着邋遢皮夹克的壮汉把一个瘦小的身影按在砖墙上。

那是个女孩。

十二三岁，嘴里塞着一团脏兮兮的抹布，眼睛睁得很大，但里面没有泪，

像是认命了。

壮汉一只手粗暴地扯着她的裤腰，另一只手按着她的后脑勺，把那张脸死死贴在冰冷的红砖上。