每天。

不管他逃课被叫家长，不管他打架进派出所，不管隔壁的婆娘指着她鼻子骂“养了个混儿子”。

她从来没说过“算了不读了”。

她就是煮面，放筷子，搁一瓣蒜。

然后说那句话。

陆子豪把护齿重新咬紧，咬得牙根发酸，血腥味顺着牙缝往里渗。

铃声响了。

第三回合。

宋远舟照例上前，前手探路，脚下切角度，准备用他最擅长的距离控制把比赛拖到结束。

陆子豪没退，也没往侧面闪。

他就往前走。

不是冲，也不是扑，是走，一步一步，脚底踩着地垫上自己的血迹，像踩在桥南老街那条坑洼的水泥路上。

宋远舟前手点出来了，照着陆子豪额角过来。

陆子豪没躲。

拳头打在他眉骨上，皮肉裂开，血糊住了左眼。

他继续往前走。

宋远舟的脸上第一次有了变化，不是怕，是没想到他一个连续拿了几年冠军的人碰到一个不按路数来的对手时那种短暂的愣。

他后撤换步，右手摆拳甩过来。

陆子豪没挡，用肩膀硬接了这一下，肋骨那边一阵钝疼，他闷哼一声，手臂箍住了宋远舟的后颈。

两个人摔在了一起。

“靠！他疯了！”内蒙队那个寸头小子从椅子上蹦了起来。

拳台上，陆子豪把脑袋埋在宋远舟颈窝处，额头顶着他锁骨，脚下死命往前蹬。

宋远舟试图用膝盖顶开他的腰，但陆子豪两条胳膊像铁箍一样锁着他上半身，那股蛮劲完全不讲道理，像是一头受了重伤的畜生把最后的气力全压在了这一下。

宋远舟被顶到了台边。