罗根看着他走进通道的背影，把雪茄替代品吐出来换了根新的。

“百分之三就拆候车大厅，百分之百是打算把火星拆了当零件带走。”

三号舰外壳，第4097号航标钉的位置。

斯考特趴在磁力检修平台上，护目镜调到最低功率输出，红色微光比缝衣针还细，正在给一颗航标钉做最后的角度矫正。

通讯器里传来沈望山的声音。

“第4097号，偏了。”

斯考特额头贴着平台，右眼对着校准仪。

“沈老，我看读数是正负零点零三毫米。”

“那就是偏了零点零零三毫米。”

“这个误差在两万六千光年的航程里，累计偏移不超过一个原子直径。”

“那也是偏了一个原子直径。”沈望山的声音里带着那种熟悉的、毫无商量余地的语气。“改。”

斯考特沉默两秒，把功率再降百分之零点一，射线扫过航标钉表面。

“改好了。”

“再测一遍。”

“沈老。”

“嗯？”

“您是不是本来想报名远征队来着？”

通讯里安静了三秒。

沈望山的声音明显硬了。

“你改你的航标，我的事不用你操心。”

斯考特没再接话，把护目镜功率归零，从平台上爬起来，拍了拍身上的金属碎屑。

他隔着舰体朝地球方向看了一眼。

老头子嘴上不说，心里不甘的劲儿全写在这零点零零三毫米里了。

一号舰引擎室。