被拽倒的人摔在地上，还没来得及爬起来，就被几十双脚踩了过去，脸被踩烂了，胸口被踩凹了，手指被踩断了。

有人在人群中挤来挤去，被两边的士兵夹在中间，肋骨被挤断了三根，惨叫着滑倒在地上。

有人试图爬过尸体堆逃出去，爬到一半被后面冲过来的人一脚踢翻，滚进尸体堆里再也没有爬起来。

被自己人踩死的人和被敌军砍死的人几乎一样多。

“这……这怎么可能？”

“法克，这不可能，这绝对不可能。”

道格骑在马上，手里还握着那把长剑。

他的手臂垂了下来，剑尖抵着地面，在地上划出一道浅浅的沟痕。

他的嘴唇都在颤抖。

他默默的看着这一切。

他的百万大军在前后夹击下像沙子一样散开，士兵们丢盔弃甲四处奔逃，被他们追着杀。

他的将军们在溃兵群中被冲散了，有的被乱刀砍死，有的被战马踏死，有的干脆扔掉铠甲混进溃兵群里一起逃命。

尸体铺满了整片平原，从阵前一直铺到阵后。

暗色的血渗进泥土里，将草地染成了黑色。

空气中弥漫着浓郁的血腥味和尸体的腥臭味，苍蝇已经开始在尸体上盘旋。

他的嘴唇在发抖。

不是愤怒，不是恐惧，是彻底的绝望。

那种绝望不是突如其来的打击，而是看着自己所有的筹码被一张一张地从手中夺走，看着自己所有的希望在一点一点地熄灭。

他把一百万大军全部押上去了，后勤部队、预备队、所有能拿武器的人，全部押上去了。

他以为自己能赢。

他以为三十万人挡不住一百万人。

然后他输了，输得干干净净，连一张底牌都没有剩下。

这一刻，一切都结束了。

百万大军溃散，后勤一塌糊涂。

他没了，他什么都没了。

一战，将他的家底彻底打空了。