三楼走廊，安静得不正常。

三十个黑衣打手全躺在地上，有的捂着胳膊，有的抱着膝盖，哀嚎声此起彼伏，像一群被碾过的野狗，想叫又不敢叫太大声。

走廊中间那把椅子上，苏长青坐着没动。

他甚至连坐姿都没变过，左手搭在扶手上，右手虚握着，腿还是那么交叠着，呼吸频率跟五分钟前一模一样，胸膛起伏的弧度肉眼可见地平稳。

像什么都没发生。

像他刚才不是徒手报废了三十个人，而是拍了几只蚊子，嫌脏，还皱了皱眉。

赵建国站在走廊尽头，两条腿在打颤。

不是小幅度的抖，是那种从大腿根一路颤到脚后跟的、控制不住的打摆子。

他混了几十年，从工地搬砖起家，见过砍人的，见过断手的，见过两帮人在夜市门口用钢管对着脑袋抡的。

但他从没见过这种。

三十个人，他花了八十万从省城请来的打手，有七个是退伍的，有三个进去蹲过的，个一米七五以上，壮得跟牛一样。

冲上去的时候他还觉得稳了，三十打一，就算对面是武林高手也得跪。

结果呢？

他连对方怎么动的都没看清。

只看到那些人冲上去，然后飞出来，一个接一个，跟被什么东西弹开似的，落地的时候骨头断裂的声音咔响，整个过程没超过十秒。

十

三十个人，十秒。

赵建国的衬衫后背湿透了，冷汗把衣服粘在皮肤上，他嘴唇在哆嗦，膝盖一软差点跪下去，又撑住了。

“你……你到底是谁？”

他的声音完全变了调，从刚才进来时那个趾高气扬的赵老板，变成了一个嗓子眼里卡着恐惧的普通人。

苏长青没回答。

他甚至没看赵建国，目光落在地上某个打手的身上，像在看一只挡路的蚂蚁。