散会之后，埃蒙沿着长老院外的石廊往下走。

墙上的火把一支支燃着，火光照在他的胡须上，又被他的脸遮住。

公共锻造区在山腹中层。

这个时间本该没人。

白天的炉火已经封住，铁砧上盖着防尘布，水槽边残留着白雾。

埃蒙走进去在角落一座小炉前停下，他弯下腰把几块炭塞进去，又从旁边拿起火绒。

他的手很稳，稳得像几十年前。

火慢慢吃进炭里。

红光从黑色炭块缝隙里钻出，先是一点，然后是一片。

埃蒙拉过一张矮凳坐在炉前。

他只是坐着。

炉火映在他脸上把皱纹照得很深。

他是炉乡最年长的铁匠之一。

年轻铁匠们背后喊他老埃蒙，正式场合叫他埃蒙师傅。

有些外族商人还会称他大师。

他不喜欢这个称呼。

炉乡里真正配得上大师二字的人太多，死去的更多。他只是活得够久，打过的铁够多，骂过的徒弟也够多。

他的徒弟遍布各族。

矮人最多。

也有人类，半矮人，甚至还有个脾气极差的地精，对方在他手底下学了三年，最后带着一套小锉和半本笔记跑去东港开了铺子。

埃蒙记得他们每个人挥第一锤时的样子。

他这一辈子教过很多人，可今晚他忽然想起了另一些铁。

刀，剑，矛头，马槊，铁甲上的扣环。

很多很多。

多到他年轻时曾经以为那才是铁匠的荣耀。