他知道，赵文翰用这么贵的纸，就是要营造一种高高在上的距离感。

文人相轻，拼的不仅仅是才华。

还有排场。

薛明阳盯着纸上的字看了一会儿，眉头皱成一团。

字是好字，笔锋犀利。

但那些凄风冷月凑在一起，总让他觉得有些气闷。

他看不出好坏，只能凭直觉感到一阵腻味。

薛明阳手腕一翻，把诗稿从腋下递到了身后的矮板凳上。

顾辞接过那张澄心堂纸。

他没有抬头，目光在纸面上快速扫过。

只看了一遍，他便将诗稿轻轻放回了薛明阳的书案上。

薛明阳微微侧过头，用极低的声音问了一句。

“怎么样？”

顾辞看着薛明阳胖乎乎的侧脸，语气平淡，吐出四个字。

“用力过猛。”

这四个字极轻，只有薛明阳一个人能听见。

薛明阳愣了一下。

他没读过多少书，但他听得懂这四个字的意思。

用力过猛，就是装过头了。

就是为了写愁而强说愁。

薛明阳差点没忍住笑出声来。

他赶紧咳嗽了两声，把那股笑意压了下去。

顾辞这句评语，简直比任何长篇大论的驳斥都来得痛快。

薛明阳拿起那张诗稿，站起身。

他脸上的表情已经切换成了一副由衷赞叹的模样。