“老范，怎么有空给我打电话？”

电话那头，传来美食家范建激动又困惑的声音。

“老秦！我正看马东那小子的直播呢！那个Leo，是不是疯了？”

“他很清醒。”秦山淡淡地说。

“清醒？他做的那些东西，都快成行为艺术了！那叫菜吗？那是数学公式！冰冷，精准，没有一点人味儿！”范建的声音里充满了属于一个食客的愤怒。

“真正的美食，是要有锅气的！要有烟火气的！是要能暖人心的！他那堆东西，连胃都暖不了，还想暖心？”

秦山沉默着听着。

“算了算了，不跟你说这个。”范建话锋一转，“我就是想问问你，林大师……他到底什么时候出手啊？米其林三星都堵门七天了，这事儿现在全球美食圈都传遍了，再不应战，外面那些风言风语可就不好听了。”

秦山笑了笑。

“老范，你觉得，狮子会在意脚边的蚂蚁在议论什么吗？”

电话那头沉默了。

秦山挂断电话，看着广场上那个孤独的身影，轻轻叹了口气。

“快了。”他对小张说，“火候，差不多了。”

傍晚。

夕阳把整个石盘村染成了一片温暖的橘红色。

Leo终于放下了手里的工具。

他的移动厨房里，一片狼藉。

料理台上，摆着他今天最得意的作品，那道“低温慢煮信鸽胸配里海鱼子酱及藏红花泡沫”。

他喘着粗气，一周的紧绷和消耗，让他几乎站立不稳。

他看着盘子里那道完美的“作品”，又抬头看了看林宇家那扇依旧紧闭的院门。

一股巨大的空虚和无力感，像潮水一样将他淹没。

他输了。

不是输在厨艺上。

而是他连站在擂台上的资格，都没有。

对方甚至懒得看他一眼。