杯中的威士忌荡起一圈涟漪。

“怎么死的？”

“从八十八楼摔下去的。”

“自杀？”

“不。”

所罗门·罗斯柴尔德顿了顿。

“是叶北。”

“亲手。”

冯皮·特里普沉默了几秒钟。

然后，他笑了。

那笑容，阴冷、癫狂、病态，像一条毒蛇在吐信子。

“有意思。”

“真有意思。”

他站起身，走到落地窗前。

看着窗外的华盛顿纪念碑。

月光洒在那座方尖碑上，洁白如雪。

“叶北……”

他喃喃自语，声音轻得像在念一个老朋友的名字：

“你以为，杀一个菲利普，就能吓住我？”

“你以为，这里是华夏，我就不敢去？”

他转过身，目光在办公室里扫了一圈。

每一个人，都被他的目光看得脊背发凉。

“准备飞机。”

他说。

“明天，去华夏。”

“我要亲眼看看，这场婚礼——”