邻桌的几个男人转过头来，皱着眉头打量他，眼神里带着不悦。

“坐下！”

一道低沉的声音从身侧传来，带着不容置疑的命令口吻。

张学铭转过头去。

说话的人就坐在他右手边，跟他隔着一张茶几。

那是一个年轻的男人，看上去不过三十出头，穿着一身笔挺的黄呢军装，领口别着上将军衔的金星，腰间扎着武装带，脚踏马靴。

他留着两撇精心修剪过的八字胡，脸型周正，浓眉深目，鼻梁高挺，皮肤是那种常年养尊处优才有的白净。

他不怒自威，光是坐在那里，周围的气压就低了几度。

但张学铭是什么人？

他在倭国潜伏三年，死在他手里的倭国政要和高官不下百人，什么样的狠角色没见过？

眼前这个年轻上将给他的感觉就四个字，装腔作势。

那种威严是摆出来的，是被人捧出来的，是军装和军衔撑起来的，不是从骨头缝里渗出来的。

真正权势滔天，心机深沉的人，眼睛里有一种藏不住的冷，像刀锋上凝结的霜。

而这个男人的眼睛虽然凌厉，底色却是虚的，像一只被人硬架上高台的纸老虎，努力维持着威风八面的姿态，却时刻担心被人戳穿。

尤其是眼底的那一圈暗黑，更是透露了他的色厉内荏，张学铭一眼就看出，此人绝对吸食鸦片，被鸦片掏空身体。

张学铭张了张嘴，正要说话。

就在这时，一股剧痛，毫无征兆地在他的颅骨之内炸开。

像是有一把烧红的铁锥从太阳穴扎了进去，穿过颅骨，穿过脑浆，穿过记忆的每一个褶皱。

张学铭的脸色在一瞬间变得惨白，额头上的青筋根根暴起，牙关紧咬，两排牙齿发出咯咯的摩擦声。

他死死攥住太师椅的扶手，指甲嵌进红木里，发出细微的咔嚓声。

他强忍住没有叫出声来。

这辈子和上辈子加起来，他张学铭就没在外人面前，叫过一声疼。