十枚铜板，放在木桌沿上，崔明没嫌脏。

大袖一挥，铜板扫进钱箱。

他转过身，从马车上的油布底下抽出四本书。

摞在一起，拍在陈平手里，书很沉。

压得陈平手腕一沉。

他双手托着书，退后两步，手指贴着封面摩挲。

纸质发黄，带着竹纤维特有的粗糙。

不滑溜，不名贵。

甚至有些边角裁得不齐。

但他翻开了一页。

字迹黑亮，横平竖直，每一个字都端端正正地印在纸上。

没有抄书先生疲惫时的笔误，没有涂改的墨团。干干净净。

他低下头，把脸埋进书页里。

用力吸了一口气。

松烟墨的味道，很浓，冲进鼻腔，辣得他眼眶发酸，眼泪直接砸在黄纸上。墨迹没晕开。

“真书……”陈平喃喃出声。嗓子哑了。

他猛地把四本书抱进怀里。死死勒住。蹲在泥地里，放声大哭。

哭声像个引子，扯断了整条街那根紧绷的弦。

死寂的街面，炸了。

“给我一套！我有钱！”

“别挤！别踩我的鞋！”

成百上千的寒门书生，像闻到血腥味的狼，又像快渴死的旅人，红着眼往前挤。

铜板下雨一样砸在长桌上。

对街的卢记书局的门槛里。