江沉没声了。

关山坐回原处。

他把血纹铁刀架在膝上，抽出一块旧布，从刀柄擦到刀尖。

刀能斩界壁，布却还是那块补了三次的粗布。

陈霄看了一会儿。

“大师兄，刀上没血。”

“有灰。”

“刚才国运洗过了。”

“习惯。”

关山只回了两个字。

陈霄哦了一声，从怀里摸出小锤，开始检查八根镇魂钉。

大师兄擦刀，他验钉。

都是靠手艺吃饭的人，闲下来总得给自己找点事。

马铃靠在城墙根下，指尖轻敲铜铃。

他没有动用御魂权柄，只哼起了一首湘西小调。

曲子没有词。

调子慢，带着山路和渡口的味道。

二十年前，他守的那座村子没有多少人。

每逢初一十五，村里老人都会坐在槐树下唱这支曲。

后来老人一个个走了，他接过送葬的铃，也记下了没唱完的调子。

柳白从红木箱底抽出一本书。

书皮发黄，边角卷起。

罗老头打量半晌。

“你箱子里不是验尸用具吗？”

“是。”