她买了几只，剥开一只递给埃莉诺。

“这味道，和希腊的柑橘一样好。”

越过赤道时，海上的风忽然变热了。甲板被太阳晒得滚烫，舱房里闷得像蒸笼。

埃莉诺不得不把压在箱底的那几件薄棉裙翻出来，一边熨一边嘀咕：这才几个月，从冬天过到夏天，又从夏天过到秋天，现在又回到夏天了。

赤道无风带的海面平静得像一面巨大的镜子，船帆垂了好几个时辰纹丝不动。

船员们蹲在船舷边修补绳索，偶尔有人跳进海里洗澡，激起一小朵浪花，又迅速爬回船上。

夜里甲板上铺满了帆布，水手们横七竖八地躺着纳凉，有人在低低地哼一首关于好望角的歌。

绕过好望角时，风暴来了。南大西洋的海浪像一座一座移动的山，把船身抛起来又砸下去。

浪头的白沫被风撕成细碎的水雾，打在脸上像针扎。舱里的灯早就熄了，只有船板彼此挤压发出的吱呀声，和远处船长嘶吼着指挥船员的声音：左满舵！收紧前桅帆！

甲板上水手们的脚步声在狂风里忽远忽近。有人摔倒了，有人喊着要绳子。

她扶着床沿，在黑暗里睁着眼睛，听埃莉诺在隔壁舱房里吐得撕心裂肺。想去照顾她，可自己连站都站不稳。风暴持续了一天一夜才渐渐平息。

清晨她推开舱门，空气里弥漫着盐霜和湿木头混在一起的味道。甲板上一片狼藉，几根断掉的缆绳拖在水里，水手们正在收拾残局。

船在加尔各答靠岸时，她已经完全适应了海上漂泊的节奏。

港口的喧嚣从舷窗涌进来：印度语、英语、葡萄牙语混在一起，码头上的苦力扛着成捆的棉花和成箱的茶叶往岸上搬。船底被热带海域的藤壶和海藻缠满了，几个当地潜水夫光着膀子跳进水里，用刮刀一点点地清理。空气里弥漫着香料、汗水和海泥混在一起的味道。

换船之后继续向东，穿过马六甲海峡。那里的水是灰绿色的，海面上漂着热带暴雨之后被冲刷下来的树枝和树叶，偶尔能看见远处岸边的红树林在水雾里若隐若现。

海鸥不再跟着船飞了，取而代之的是一些她叫不出名字的白色海鸟。翅膀很窄，飞起来像一把被海风打开的折扇。入夜后，海面上偶尔漂过几盏渔火，远远的，像是落在水里的星星。

终于在某个湿热的清晨，香港岛到了。

她从甲板上望过去，只看见一片荒芜的港湾。沿岸有几处不起眼的渔村窝棚，晾晒的渔网在海风中轻轻晃着。棚顶是用棕榈叶和破木板搭成的，缝隙里塞着防风的破布条。

更远处是尚未被彻底砍伐的山坡，绿色的植被从山顶一直铺到海边，在晨雾里显得格外浓郁。码头简陋得几乎称不上码头，几根木桩插在退潮后的泥滩里，系着几艘摇摆的舢板。

几个光着脚的孩子蹲在泥滩边上捡贝壳，看见大船靠岸，仰起头朝这边张望。潮水退去后露出的礁石上爬满了海蛎子，空气里弥漫着海水、烂泥和远处飘来的炊烟混在一起的味道。

远处有个裹着头巾的渔民正在修补渔网，动作和她在苏尼翁角礁石上见过的那个希腊老人一模一样。

船上有个去过远东的商人，正站在甲板上对同伴讲香港岛的好处：天然深水港，战略位置极好，离广州又近，将来肯定是远东最重要的贸易中转站。

她从他身边走过，朝舷梯口走去。这片刚从战败中被割裂出来的土地，此刻还只是地图上的一个名字。

她踩着舷梯走下去，鞋跟在铁板上发出清脆的、有节奏的声响。港口的泥滩在脚下发出潮湿的闷响，海风从山顶那边吹过来，掀起她的裙摆，也把远处渔村里一缕袅袅升起的炊烟吹散在她面前。

她站在这片陌生的土地上，从怀里取出那封盖着白金汉宫印戳的文书，重新折好，放回口袋里。

这片土地还很荒芜，可她知道，接下来要做的事，比任何一次航行都要漫长。