“那可是学校的老师啊……”赵母有些急了，“端公家的饭碗，你不干这个，你马上就毕业了，你打算干啥，去外头的公司给人家打工？”

老赵没说话，但眉头已经微微皱了起来。

赵书尧看着父母那极力压抑着担忧的眼神，没有搬出在外面面对媒体和资本时那套高深的历史虚无主义、解构权力的逻辑，因为那不属于父母的认知范围。

他需要用降维的方式，把自己的未来讲清楚。

“妈，打工是不可能打工的。”赵书尧重新拿起桌上的烟，在桌面上敲了两下，“我想好了，我准备自己创业，搞个文化工作室。”

“工作室？”老赵开口了，“那玩意靠谱吗，本钱从哪来？”

“爸，你听我跟你算一笔账。”赵书尧身体前倾，眼神专注。

“你和妈以前在老家赶集，见过天桥底下那些说书的、唱大鼓的没？”赵书尧抛出一个极其具象的比喻。

老赵点头：“见过。说一段，端个笸箩找人要两毛钱。”

“对，我干的这个事，就跟他们在天桥底下说书一模一样。”赵书尧用手比划了一个大圈，“只不过，天桥底下顶多站几百个人，听完也就散了，而我这天桥，叫互联网，现在全中国有几亿人在用手机看网上的东西。”

赵书尧拿起桌上的打火机，放在老赵面前：“我把我会的那些历史知识、书本上的故事，写成文章，拍成视频，发到网上去。”

“只要我说的东西有人爱看，几万人、几十万人盯着我看，他们不用掏钱给我。”赵书尧放慢语速，“平台，也就是那个搭戏台子的大老板，看我能给他招揽客人，他就会主动给我发钱，看的越多，钱越多。”

老赵听得一愣一愣的。

“那……能挣几个钱？”赵母忍不住问。

“不多。”赵书尧摸出手机，熟练地点开头条创作者后台的界面，把那一串长长的数字调出来。

“满打满算，这一个月，这戏台子老板，给我发了三万多块钱。”赵书尧把手机屏幕转向老赵。

老赵的眼睛猛地睁大。他伸出布满老茧的手，指着屏幕上的数字。

“这……三十、三百、三千……三万？”老赵的声音都抖了一下，他在工地上搬砖扎钢筋，风吹日晒一个月，拼死拼活也就挣个万八千。

儿子在这小盒子里敲敲字，一个月顶他几个月的工钱？

赵母也凑过来看，倒吸了一口凉气。

“爸，这还只是个开头。”赵书尧把手机收回口袋，语气极其平稳，“等我这个文化工作室弄起来，我就雇人帮我拍、帮我写，这戏台子就能越搭越大。”

赵书尧看着老赵的眼睛。

“那学校的铁饭碗是好，但一个月撑死也就几千块，还要论资排辈，看人脸色。”赵书尧指了指自己的胸口。

“您不是说，指望我活得堂堂正正吗？我要是留校，天天端茶倒水赔笑脸，那骨头就软了，我自己干，自己当老板，谁也不看。”

老赵沉默了足足半分钟，转过头，看着窗外工地上那些扛着水泥袋走动的工人，再回过头看着坐在面前的儿子。

“好。”老赵端起最后一点啤酒，一饮而尽，“既然你能靠自己挣到这个数，那就自己干，不看人脸色，挺好。”

赵母虽然还有些担心理论上的风险，但看到那三万多的实打实数字，心里的石头也落了地大半。