老爷子笑了笑，眼神里有些恍惚："原本，说的是我。"

"后来我老了，切菜的手抖，颠不动勺了。他辞了外头的活儿回来接手，我在后厨帮他打打下手，摘摘菜。"

"那天……"

老爷子的声音顿住了。

"那天中午客人多，我在后厨给他择菜。他在灶上忙。"

"我就觉得胸口有点闷，想坐下歇歇。"

"再一睁眼。"

老人抬起自己那双半透明的手，翻来覆去地看了看，苦笑了一声：

"就成这样了。"

"……"

夜市的喧嚣在两个人之间流淌。

"他哭得可凶了。"

老爷子望着那扇冒着热气的后厨窗口，喃喃地说："跪在地上，抱着我，跟个孩子似的。"

"我就站在旁边，怎么喊他都听不见。"

"后来出殡，做法事，请了个道士来念经……"

老爷子摇了摇头，语气里透着一股说不出的无奈："那道士念得响亮，一句一句地喊我上路。"

"可我清楚地知道，他念的那些，一个字都不管用。"

"就是走个过场。"

江守默然。

正经的道门法事，讲究的是安魂、指路、引渡。可这年头，多少所谓的"大师、道长"，念的是一套祖上传下来又传岔了的口诀，敲的是租来的木鱼，收的是一场几千块的份子钱。

法事做得再热闹，管不管用，只有站在旁边的死人知道。

"那您为什么不进去？"江守朝那家店努了努嘴，"就站在这儿？"

老爷子的表情，一下子就窘了。

"进不去。"

他挠了挠头，指了指收银台上方那尊小小的关公像，声音又低了几分：