干枯的手腕微微发抖，一勺浑浊的汤水，舀进了老周头手里的粗陶碗里。

“喝了它。”

老妇人的声音，比那位引路的阴差还要沙哑破败，仿佛砂纸在摩擦：“过了桥，前尘往事，一笔勾销。干干净净去十殿。”

老周头捧着那只粗陶碗，怔怔地站在锅前。

碗里的汤水有些浑浊，微微荡漾着，倒映出他布满风霜的老脸。

“婆婆。”

老周头忽然开口了，声音有些发颤，“我要是……喝了这个，是不是就什么都不记得了？”

“是。”老妇人没有抬头。

“那我儿子……”

“也不记得了。”

老周头低下头，死死地盯着碗里那张模模糊糊的倒影。

夜市街上的灯火，后厨里那终年不散的白汽，弓着腰在灶台前哭的儿子。还有那窗玻璃上，那个穿着皱巴巴睡衣，用力地朝他挥手的小孙女。

“爷爷再见……！”

小孙女那稚嫩的声音，仿佛还在耳边回荡。

……

许久。

老周头抬起头，布满沟壑的老脸上，忽然释然地笑了。

“忘了好……忘了好啊，就不用再惦记了。”

他抹了一把眼睛，端起那只粗陶碗，仰起头，“咕咚咕咚”地将那一碗有些浑浊汤水，一饮而尽。

“婆婆。”

老头子把空碗递了回去。

人活一辈子，吃了那么多的苦，受了那么多的累。到头来，那所有的分量，也就是这么一碗汤的重量。

……