泥。

冰冷的、带着腐叶气味的烂泥，死死糊在他的半边脸上。

顾真的意识像是被人从万丈深渊里猛地拽了上来。

耳膜里嗡嗡作响，鼻腔里全是泥土和枯草混合的生涩味道。

他趴在地上，手指下意识地抠进松软的田埂里。

第一个念头，胃痛呢？

那团跟了他大半年、像一窝老鼠在内脏里筑巢的溃烂绞痛，消失了。

彻底消失了。

不是灵泉水那种强行镇压后随时会反扑的假象，而是从根子上，连那种隐隐的酸胀底色都没了。

顾真猛地翻过身，仰面朝天。

灰蒙蒙的天空压得很低，铅色的云层厚得像棉被。

远处的山脊线光秃秃的，连一棵像样的树都没有。

他抬起手。

一双手。

粗糙、黝黑、骨节粗大，虎口和掌心全是厚厚的老茧。

指甲缝里嵌着洗不掉的泥垢。

这不是ICU病床上那双枯瘦如柴、皮包骨头的手。

这是十七岁的手。

顾真猛地坐起来。

动作太快，脑子里晃了一下，但身体的反应却快得惊人。

腰腹一收，整个人就弹了起来。

没有膝盖打颤。

没有脊椎的钝痛。

没有那种随时要散架的虚脱感。

取而代之的，是一种粗粝的、野蛮的、属于少年人的蓬勃力量。

虽然常年劳作让肩膀和腰椎有些劳损的酸，但跟癌症晚期比起来，这点酸简直是天堂。