西边小路的黄土坎上，一道黑影贴着地皮往前移。

付计影穿着件黑色旧工装服，毡帽压得只露出半张脸。

脚上是一双千层底的纳底布鞋，鞋底磨得极薄，踩在冻土上跟猫爪子似的。

每一步，脚尖先着地，身体的重量再慢慢往后过渡。

没有一丝多余的声响。

夜风刮得很凶。

干枯的树杈在头顶剧烈摇晃，发出“咔啦咔啦”的脆响。

付计影的呼吸很长，很慢。

右手藏在袖管里头，五根手指死箍着那把菱形截面的军刺。

刀柄上缠着粗棉线，吸饱了掌心沁出的薄汗，捏在手里黏腻发烫。

这把军刺跟了他三年。没开锋。靠的不是切割，是纯粹的穿透力。

一寸长的刺尖，专门用来开口子。

——放血用的。

他已经压了整两天了。

两天。

那两天简直不是人过的日子。

前天下午，梁艳云端着个搪瓷缸子凑过来。

缸底磕在桌面上，“咚”的一声闷响。

她侧着身子往他跟前靠，肩膀快要贴上他的军大衣。

劣质雪花膏的甜腻味混着几天没洗的头油，一股脑钻进鼻腔里，黏得人发恶心。

昨天中午，又来了。

拿着件破口子的褂子和线轴，非要借他的顶针。

一双手递过来的时候，指甲缝里还嵌着灰。