连长瓦夏从炸塌的指挥所里爬出来。

钢盔早没了，脸上混着血和土，耳朵嗡嗡直响，听什么都像隔着一层厚水。

他扶着弹坑边缘站起来，放眼望去。

整条阵地都在燃烧。

横七竖八的尸体，扭曲的枪支，坍塌的工事。

他苦心经营了几天的防线，几个回合下来，就被炸成了月球表面。

“通讯兵！通讯兵！”

他嘶吼着，嗓子哑得像破锣。

缩在弹坑里的传令兵连滚带爬过来，抱着电话机拼命摇。

听筒里只有死寂的沙沙声。

电话线早就被炸断了，一截截铜线挂在焦黑的土坡上，像死蛇一样耷拉着。

“连长……电话全断了……跟指挥部、跟侧翼，都联系不上了……”

传令兵带着哭腔，“我们……我们是不是被抛弃了？

莫斯科的增援呢？后方的弹药呢？”

瓦夏没有回答。

他抬起头，望着虎贲军方向永不熄灭的炮口焰。

那片光海亮得刺眼，像一堵永远推不倒的钢铁城墙。

他忽然觉得很可笑。

出发前，他们还嘲笑中国人贫穷落后，说几轮炮击就能逼对方投降。

现在才知道。

真正贫穷的，是他们自己。

真正不堪一击的，也是他们自己。