林洛盯着那段文字，半天没说话。

心一点一点沉了下去，又一点一点，被什么东西攥紧了。

这文字一点都不“流水账”。

恰恰相反。

这是他这两年，看过的、写过的所有文字里最“真”的一段。

真到，编不出来。

那些细节。

雨点子在车窗上糊成一片。

暖气开着还是觉得冷。

看着别人家的灯，问自己“图什么”。

这些东西，是编不出来的。

没在那样的雨里，那样地坐过、看过、冷过的人。

写不出来这样的句子。

……

林洛的手指在触控板上停住了。

他抬起头，看向长桌那头的钟灵。

钟灵正看着他。

眼神里有一点期待，一点紧张。

那是一个学生在等老师给自己第一篇作业打分时，才会有的眼神。

干净。

坦荡。

可林洛却觉得，那双眼睛的最底下，好像还藏着点别的什么。

一点很淡很淡的，他抓不住的东西。

像雨里那扇窗的灯，明明亮着，隔着一层雨，又看不真切。