他想问。

这是你自己吗。

这个雨夜，这扇窗，这个坐在暖车里还觉得冷的人，是你吗。

话到了嘴边，却又咽了回去。

他忽然想起，自己第一课教她的是什么。

别编。

写你最真的。

写你最想为谁写。

是他，亲手让她写的“真的”。

那他现在凭什么去戳破，去追问，去掀开人家好不容易，才鼓起勇气，写出来的那点“真”。

不能问。

林洛把那句到了嘴边的话，重新咽了回去。

他改了口。

“……你这个开头，留着。”

“别删，以后这本书，就从这儿写起。”

钟灵看着他，看了两秒。

然后，她笑了。

那笑跟平时那种从容的、滴水不漏的笑，不太一样，

是一种很轻很轻的，像是松了口气的笑。

“好。”

她低下头，在那个笔记本上一笔一划地写下一行字。

林洛没看清她写的是什么。

他只看见她写完，把笔一放，抬起头，眼睛亮亮的。

“那老师，明天，还教吗？”