"朕打了一辈子仗，知道什么仗该打，什么仗不该打。"穆罕默德四世扶着金帐的柱子，终于站了起来。

他的腿还在抖，但他站住了。

他从腰间解下那把象征奥斯曼帝国至高权力的"奥斯曼之剑"，捧在手里，迈步向前走去。

赵镇正站在那片光尘缓缓消散的空地上，背对着他。

穆罕默德四世走到赵镇身后十步远的地方，停下脚步。

"大周皇帝。"

赵镇回过头。

穆罕默德四世看到了他的眼睛。那双眼睛没有杀气，没有敌意，甚至还有一点点让他摸不透的东西。

淡的。什么都淡淡的。

就像一个吃饱了饭的人看着桌上最后一个包子——不是不想吃，是吃也行不吃也行。

"朕输了。"穆罕默德四世把那把弯刀举过头顶，双膝慢慢弯了下去。

这一跪，跪得很慢。

不是因为不甘心要磨蹭，而是真的腿软。

但他跪住了，没趴下。

二十万奥斯曼大军看着自己的苏丹跪在了那个东方人面前，整个战场上响起了一阵持续不断的金属碰地的声音。

那是在武器落地。

一把接一把的弯刀、长矛、火枪，被扔在了地上。

没有人下令，没有人强迫。

士兵们亲眼看到了刚才发生的一切。

他们的最强底牌——一百二十一个修行了几十年的老人，把命都搭上了，连对方一根头发都没碰到。

打什么打？

去送死吗？

赵镇看着跪在地上的穆罕默德四世，又看了看远处那些正在放下武器的士兵，脸上的表情很平淡。

他伸手接过那把"奥斯曼之剑"，抽出来看了看刀身。

刀是好刀，大马士革钢，花纹漂亮，刃口锋利。

但在赵镇手里，这就是一把菜刀。

"起来吧。"

穆罕默德四世抬起头。