他的心跳得很快，但脸上的表情纹丝不动。

“继续走。”

他的声音平静得不像话，“抽到短枝的走在前面，轮换着来。

谁也别想逃。”

队伍开始缓缓移动。

最前面的几个人，每一步都像踩在刀尖上。

身后的士兵们，紧紧跟着，眼睛死死盯着前面人的脚后跟，生怕踩错一步。

巫烟翻涌，将所有人的身影吞没。

抽到长枝的人暗自庆幸，脸上却不敢露出笑容。

抽到短枝的人面色如土，脚步沉重得像灌了铅。

拓跋孤走在队伍中段，手心里全是汗。

那截被他塞进腰带的短枝，像一块烧红的烙铁，烫得他浑身不自在。

但他没有扔。

他只是把它藏得更深了一些。

队伍再次前行。

抽到短枝的士兵走在最前面，一步一探，像在刀尖上跳舞。

没走出多远，前锋又倒下了三个。

一个踩中了藤蔓拉线，暗箭从树冠射下，钉穿了他的锁骨。

箭上的毒发作极快，他甚至没来得及说完遗言，就已经口吐白沫，抽搐着倒在落叶堆里。

一个踩上了伪装过的盖板，整个人掉进陷坑，坑底的尖刺从后背穿出，血沫顺着嘴角往下淌。

他没有立刻死，仰面朝天，眼睛直直地望着翻涌的巫烟，嘴唇翕动，像是在说什么，却发不出声音。

还有一个被地刺穿透了脚掌，他咬着牙，硬是一声没吭，自己把脚从刺上拔出来，撕下衣襟缠住伤口，一瘸一拐地快速往前走。

要在毒发身亡之前，为队伍再探出几处陷阱来，少让自己的队友死几个。

血从布条里渗出来，滴在落叶上，发出细微的“滴答”声。

他硬挺着走了一段距离，直到一枚木箭插入腹部，才安心的倒了下去，没了气息。

“换人。”

拓跋孤挥手。

抽到下一轮短枝的士兵走上前，面无表情地接替了前锋的位置。

他们的眼神是空的。

不是不怕了，是怕到了极点，反而什么都感觉不到了。

拓跋孤走在队伍中段，脚下的步伐越来越快。

标记还在，方向没错。

虽然死了人，但这是必要的牺牲。

哪一场仗不死人？

他们不死，大家都要死。

这是抽签抽到的，是命运。

只要能走出去，这些人的死就是值得的。

他开始这样告诉自己，一遍又一遍，像是在说服自己，又像是在给自己壮胆。

可走着走着，他的脚步突然慢了下来。

前面那个路口……那棵歪脖子老树……那块半埋在土里的石头……

好熟悉。

他皱起眉头，四处张望，试图找到那个能证明他没有走错的东西。

标记。

他们设下的标记。

应该在树根底下、石头缝里、草丛深处。

某个特定的位置，某种特定的摆放。

他蹲下身，拨开树根处的枯叶。

什么都没有。

他又走到旁边的石头旁，趴在地上，伸手往石头根部摸了摸。

还是什么都没有。

“不可能……”

他喃喃自语，站起身，扫视四周，“这里我们走过，是一个转弯的地点。

我亲手设下过标记，我记得很清楚。

标记应该就在这里……”