李明的手抖了起来。

他慢慢伸出手，触碰到笔记本的封面。

触感很真实：棉布的纹理，略硬的纸板内衬。

他深吸一口气，翻开第一页。

纸是微微泛黄的宣纸，上面用工整的钢笔字（对，是钢笔，不是毛笔）写着：

“致有缘的读者：”

“当你看到这行字时，说明你已经读完了那个故事——或者说，故事读完了你。”

“不必追究此物从何而来。也许是时空的涟漪，也许是想象的馈赠，也许只是你梦醒时分恍惚的错觉。”

“故事已终，回响未止。”

“苏惟瑾是否存在过？大明是否真的有过那样一场变革？23世纪的意识上传实验是否真实？”

“答案不重要。”

“重要的是，在阅读的这几个日夜里，你是否曾与书中人同喜同悲？是否曾为他们的困境揪心，为他们的突破喝彩？是否曾有那么一瞬间，觉得‘如果是我，我也会这么做’？”

“你若相信，它便在某段时空中真实发生；你若不信，它仍是温暖心灵的传说。”

“但无论如何，请带走故事里最珍贵的东西：”

“寒门子弟向上攀登的勇气。”

“面对不公时敢于改革的担当。”

“知其不可为而为之的坚持。”

“还有——永远望向远方的目光。”

“现在，合上这本书，合上这个笔记本。”

“看看你窗外的世界。”

“然后问问自己：你的故事，准备怎么书写？”

“——苏惟瑾（或曰：作者）”

“又及：不必寻找我。我就在每一个被故事打动的心灵里。”

李明一个字一个字地读完，手指摩挲着纸页上的字迹。

墨迹很新，像是刚写上去不久。

纸页的质感、棉布封面的触感，都真实得可怕。

他猛地抬头，环顾宿舍。

室友们还在熟睡，鼾声此起彼伏。

窗外，天色越来越亮，远处传来清晨第一班公交车的引擎声。

一切都很正常。

除了桌上这本不该存在的笔记本。

李明盯着笔记本看了足足三分钟，然后伸手，想再翻一页——

笔记本在他指尖触碰到的一瞬间，化作无数光点。

不是“消失”，是“化作光点”。

无数细碎的、温暖的金色光粒，像夏夜的萤火虫，在书桌上方盘旋了一圈，然后缓缓飘散，融入逐渐明亮的晨光中。

没有留下任何痕迹。

连桌上原本被笔记本压住的一小片灰尘，都保持着原样。

仿佛它从未存在过。

李明呆呆地坐在椅子上，看着空荡荡的桌面。

是梦吗？

可那触感、那墨香、那字迹……

他慢慢转过头，望向窗外。

东方的天际已经泛出鱼肚白，朝霞开始晕染云层。

宿舍楼下的银杏树在晨风中轻轻摇晃，叶子黄了一大半。

更远处，城市开始苏醒，早起的行人、开张的早餐店、渐渐多起来的车流……

这个世界，和他昨晚入睡前一模一样。

但又好像……有哪里不一样了。

李明说不清。

只是一种感觉——空气似乎更清新了，光线似乎更柔和了，就连窗外偶尔传来的汽车鸣笛声，都好像不那么刺耳了。

他想起笔记本上的那句话：“看看你窗外的世界。”

他看了。

然后他重新打开电脑。