这种痛苦的记忆最终与现实重叠。

他想起了莫雷蒂办公室里那个沾著番茄酱的肉丸三明治，想起了卡特赖特面对镜头时那张虚伪到令人作呕的笑脸。

那些人，他们不需要在寒风中发传单，不需要担心被盾牌砸倒。

他们坐在温暖的办公室里，决定谁能活下去，谁该被牺牲。

而他们之所以能安稳地坐在那里，不是因为他们高尚，而是因为他们足够狠，足够坏，足够没有底线。

里奥的手指深深地陷入了沙发扶手的皮革里。

回顾这一路。

他靠著愤怒起家，靠著煽动民意上位，靠著法律的漏洞反击，靠著政治的交易生存。

他早就已经不是那个纯洁的学生了。

他的手上虽然没有血，但也满是泥泞。

他想改变这一切。

他想把那些吸血鬼赶走，他想让弗兰克那样的工人能挺直腰杆，他想让玛格丽特那样的老人能安度晚年。

要做到这一点，光有善良是不够的。

光有理想是会饿死的。

要打败恶龙，就必须长出比恶龙更坚硬的鳞片，更锋利的爪牙。

要在这个满是淤泥的池塘里开出花来，根就必须扎进最深、最脏的烂泥里去汲取养分。

如果为了让匹兹堡活下去，需要有人出卖灵魂。

如果为了让那五亿美元变成实实在在的面包和牛奶，需要有人背负骂名。

那就让他来吧。

他不需要做圣人，圣人救不了匹兹堡。

他要做那个手握鞭子的人。

里奥猛地睁开眼睛。

原本眼底那一丝残留的犹豫、挣扎和少年人的青涩，在这一瞬间消失了。

取而代之的是一片深不见底的寒潭。

那是属于政客的眼神。

那是属于权力的眼神。

他看著眼前这个掌控著城市经济命脉的寡头。

过去的里奥·华莱士，那个在脑海深处还残存最后一丝象牙塔清澈的历史系学生，在这一刻，死在了阿勒格尼山顶俱乐部的沙发上。