吸了一口气。

那股味道钻进鼻腔的时候，他的手抖得更厉害了。

旧纸。

墨汁。

竹简上掉下来的碎屑。

和一点、淡得快消散了的松木烟气。

他认得这个味道。

不是脑子认得。

是鼻子认得。

是身体每一个细胞都在叫嚣着“这个味道我知道、我闻过、我在这个味道里活过”。

石猴把嘴唇贴上了杯沿。

瓷面冰得像石头。

他仰头。

茶水流进嘴里。

冷的。

凉到牙根发酸，舌头打颤。

苦。

涩。

一点都不好喝。

比花果山最烂的野果汁还难入口。

但它流过喉咙的时候。

石猴的眼泪就下来了。

不是嚎的那种哭。

没有声音。

就是眼泪自己淌下来了。

从完好的右眼里滚出来，划过满是血污的脸，滴进杯子里。

不是委屈。