07:56。

07:57。

整个作战室，只剩下秒针跳动的声音。

还有窗外隐约传来的，远处码头上战舰锅炉低沉的轰鸣。

参谋们额头上渗出细密的汗珠，有人不自觉地吞咽口水，喉结滚动。

李卫的呼吸越来越急促，眼睛死死盯着陈树坤的脸，等待那个必然到来的命令。

07:58。

陈树坤合上了怀表。

咔哒。

金属表盖扣合的轻响，在死寂的作战室里，清晰得像一颗子弹上膛。

他抬起头。

目光从怀表上移开，扫过在座每一个参谋的脸，最后落在那面血旗上，落在旗上那密密麻麻的三千一百四十七个名字上。

然后，他站起身。

动作不快，甚至有些慢。

但当他完全站直时，整个作战室的气压，仿佛都瞬间低了几分。

他走到海图前，没有用指挥棒。

只是抬起右手，食指伸出，指尖悬在加尔各答那个红点上方半寸。

停了半秒。

然后，指尖重重落下。

咚。

指关节敲击硬木桌面的闷响，沉闷，却带着千钧之力。

仿佛那一指不是点在图上，而是直接戳进了印度洋的海底，戳穿了大英帝国那颗傲慢的心脏。

“英国人不想谈。”

陈树坤开口。

声音不高，甚至有些平淡。

但每一个字，都像淬了冰的刀锋，冷，静，重，不带一丝情绪，却带着碾碎一切的决绝：

“那就打到他们肯谈。”