“来啊——”

吼声从战壕里炸开，像滚雷，压过了对面高音喇叭里的怪笑。

同日下午2:00保定西南军指挥部

电台开着。

沙沙的电流声里，夹杂着前线传回的录音。

日军的喊话。

伪军的哄笑。

龙啸云坐在电台前，手里转着一支铅笔。

铅笔转得很快，像风扇的叶子。

录音放完了。

只剩下电流声。

沙。

沙。

沙。

指挥部里所有人都看着他。

陈锋站在门口，手按在枪套上。

参谋们停下笔，抬头。

发报员的手指悬在键盘上，等着。

铅笔停了。

龙啸云把铅笔扔在桌上。

铅笔滚了两圈，掉在地上。

他没捡，站起来，走到电台前，拿起话筒。

“接华东前线，所有频率。

接全国广播网。

接东京、南京、上海租界——所有能接的，全接上。”

“是！”